Cuando conocí a Ali, alguien muy próximo me dijo: no leas la historia de "No sin mi hija", porque no querrás seguir viéndole. Pero seguí viéndole y durante mucho tiempo. En aquellos años, los 80, Occidente ni se imaginaba un ataque como el de la Torres Gemelas, ni ningún atentado terrorista como los que hemos sufrido. Pero había recelos hacia la cultura islámica.

Cuando me presentaron a Ali, yo tenía quince años. Ya os contaré su historia. (Cuando necesite elevar la tensión sexual) Ahora, lo siento, he de centrarme. Llamar a Ali no era un cuestión sentimental, sino profesional. Él también era periodista.

Ese viernes cerré más pronto las previsiones del programa y decidí llamarlo. Paty Diph, desde hoy mi asesora y ayudante de contenidos, me había sugerido entrevistar al Presidente iraní, Mahmud Ahmadineyad. Sería -según la irónica Paty- un bombazo. "Saben que hay un león dormido en Irán que está despertando y si se despierta todas las relaciones en el mundo cambiarán". Detrás del león dormido está el hombre que desafía a Occidente con un progama de armamento nuclear. Yo tenía que entrevistar a ese gran domador del león persa. ¿Me cubriré la cabeza?... No me dieron opción. Os cuento cómo fueron los previos.

Tras la emoción de oir a Ali despues de tantos años, él resultó clave para llegar a la cúpula iraní. Tuvimos que ir a Teherán a hacer la entrevista. Sus fuentes nos dijeron que debía hacer la entrevista con la cabeza, hombros y piernas cubiertos. Me daban ganas de aparecer con una minifalda y un top bien ceñidos. Pero quería esa entrevista. Nos pidieron directamente las preguntas. Nada de imprevistos. Intentaron delimitar mi trabajo, en formas y en contenido. No pudieron pedirme abiertamente que no preguntara sobre armas, ni religión, pero sabía que Ahmadineyad iba a esquivar los temas escabrosos. Como así fue.

Pero, ¿para qué os voy a engañar?. Yo quería la foto, como los políticos. Quería la imagen de una entrevista con uno de los presidentes más carismáticos y controvertidos del mundo. Si además hablaba, mejor.

Un traje de chaqueta pantalón, en tonos verdes, rojos y blancos (los colores de la bandera iraní) y un pañuelo en la cabeza fue el "look" más adecuado que encontró mi estilista, Ketty Path. Me sentía muy extraña con mi pelo rubio cubierto. También tuve que abandonar en Londres mi taburete azul pitufo. Los dos sentados a ambos lados de una mesa, a la misma altura y con una distancia prudencial. El saludo fue muy cordial, pero distante. Como si le dieran miedo las mujeres. Su baja estatura al lado de la mía, que además iba con tacones, debió de imponerle. Si es que algo le impone a este señor. Sus argumentos, los propios de un islamista muy conservador. De las mujere, ni hablamos. ¿Siguen con su programa nuclear? Las nuevas sanciones contra mi país carecen de validez legal, me contestó. ¿Libertad de expresión? Ni entró... 5 años en el poder avalan mi política y que los iraníes quieren un líder con mi perfil.

Hablar con el presidente iraní fue como hablar con un muro. Impenetrable y hermético donde los haya. A las pocas horas estaban pasando la imagen de mi entrevista y el mundo me vió entrevistando a uno de los líderes más poderosos. Mientras veía los cortes de la entrevista, lo celebré con mi viejo amigo Ali. Mucho más europeo, que cualquier español que conozco... Mi viejo amigo Ali... Me pongo nostálgica y en este momento no me lo puedo permitir. Un día os contaré su historia. La historia de mi viejo amigo Ali.

Una llamada me despertó aquella mañana. Tardé en responder porque estaba entregadísima a Morfeo. Insistió hasta conseguir despertarme. ¿Quién es? Fede... soy yo, Gerome. No necesitaba oir más. Escribí una nota a mi marido y salí.

Me costó encontrar el coche, porque no recordaba dónde lo había aparcado. Cuando entré y arranqué, no pude más y rompí a llorar. Todavía olía a su perfume, que le acompañé a comprarse justo el día antes. Sino llevo perfume -solía decir con humor- huelo a vieja. Ya no podía andar, pero seguía riéndose de todo.

Conocí a Linda, a mi tia Linda y al tio Gerome, nada más llegar a Londres. Ella era prima de mi madre. En una ciudad nueva para mí, la conexión familiar facilitó mucho las cosas. Todavía más si ellos eran tan cariñosos y divertidos. Linda no era una señora común. Teñía el pelo de todos los colores del arco iris, -no todos a la vez, claro- "por si me pierdo, así me encuentran más fácilmente". No seguía la moda. "¿La moda?... La moda soy yo". Alternaba ropa japonesa, india, árabe, tirolesa... Y en los últimos años no se vestía con ropa tribal, que conservaba de algún viaje, por vergüenza ajena, porque la propia la desconocía. La vida le regaló un marido que parecía un actor de cine de los de antes, pero real. Guapo, alto, bueno y muy bromista. Nunca olvidaré la primera vez que estuve en su casa. Todo era muy formal y me dio  un vaso que goteaba cada vez que bebía y me empapé todo el pantalón.

Los últimos meses, días, Linda sabía que se estaba apagando, pero me pidió que le llevara a comprarse el perfume. Lo poco que le quedaba no quería lágrimas. Sólo una persona de gran fortaleza puede superar el miedo a morir.  Ella, si lo sintió, no fue un obstáculo para que disfrutáramos en sus últimos días. ¿Y la pena de dejarnos? Yo ya estaré muerta y no sentiré nada. ¿Y nuestra pena de perderte? La vuestra se irá atenuando y me convertiré, seguramente, en un bonito recuerdo. ¿Por qué llorar entonces?

Murió con una sonrisa, o su boca ya tenía esa expresión de tanto que había reído a la vida. Le estampé un beso eterno. Olía muy bien. Ahora la pena se iría atenuando...

Necesitaba un recuerdo suyo y, al entrar en el baño, vi su perfume... Si había sido capaz de quedarme con un bebé que no era mio, un frasco de perfume era peccata minuta. Creo que Gerome supo que me lo llevaba, porque cuando me fui, me miró el bolso, abultado por el frasco del perfume, y me sonrió.

Esta semana estreno perfume. No hay que abandonar nunca las fragancias, ni la sonrisa. 

Mercedes Martel

Sobrevolé la noticia como si no tuviera interés, que lo tenía y mucho. Como periodista broadcaster que me había convertido en pocos meses ya adoptaba otra actitud. Tenía que parecer impasible. Todo lo cuestionaba. La historia no había salido del Consejo de ministros, pero tenía buena fuente.   Aún así, dudé.  Por pura pose. ¿Sarkozy echando un cable a Zapatero en la crisis? Me suena muy, muy extraño. Además la Merkel acaba de cerrar el grifo para fondos de rescate financiero... y ambos, Merkel y Sarko, son como un matrimonio de conveniencia en Europa... No me encaja.

Busqué en mi agenda algún viejo contacto de mi etapa en Francia. Llamé algún antiguo compañero de la tele y empecé a hacer llamadas de tanteo. Había decidido entrevistar a los dos líderes. Un mano a mano de los dos en mi reality. Llamé a Elena Ochoa, no a la psicóloga que presentó un programa de sexo, sino a la periodista de RTVE.  Elena sigue la información de nuestro presidente del gobierno. ¿Elena? Hola, mira, soy Federica, compañera tuya hasta hace unos meses... Sí, díme... ¿Qué tal estás? Bien, conciliando como puedo con tanto viaje, pero bien. ¿Tú? Pues me tiré a la piscina y estoy nadando en aguas londinenses... ¿En serio? Pues sí, parece que va en serio, te lo cuento en unos meses si sigo aquí... Ja, ja... Te llamo Elena para pedirte consejo. Me he enterado de ésto y entiendo que debo entrevistar a Sarko y a la Merkel. Claro, claro... teniendo a la BBC detrás te será más fácil, pero va a ser difícil. Imagino, le dije, pero necesito intentarlo.

La gran periodista me dio pautas y contactos. Empecé como una loca a llamar, hasta que recibo un correo del Elíseo. Señora Rampante: Tengo entendido que busca al Presidente de la República. Díganos cúando, dónde y términos de la entrevista. Firmado: Carla Bruni. Había intermediado Letizia, la Princesa, con la que coincidí en su última etapa de televisión. Me faltaba la Merkel. En Alemania no tenía contactos. Busqué a corresponsales españoles allí para que me echaran una mano y finalmente recibí otro correo del Elíseo. La señora Merkel acompañará al señor Sarkozy a su programa. Era otra vez la primera dama francesa. Me pellizqué. ¡Cómo se puede tener tanta suerte! Más tarde tuve ocasión de saber que ella, la más bella del Viejo Continente, seguía mi programa.

Así llegó el día en que recibí en el estudio al Presidente de la República francesa y a la Canciller alemana, los principales líderes europeos hoy. No son Margaret Thatcher, ni François Mitterrand, pero son dos grandes políticos.  Cuando ví de cerca a Nicolas Sarkozy y Angela Merkel me parecieron más pequeños todavía. Estaba tan impresionada de la situación que decidí tocarles mucho aprovechando los saludos, como hace Sarkozy.  Rompí el hielo con un "nunca pensé estar entrevistando a la pareja de moda". Sonrieron ambos. Estaban relajados. El formato de programa les hacía sentir cómodos. Fue la entrevista más dura de mi vida hasta el momento.  Sentados la alemana a mi derecha y el francés a mi izquierda me contestaron muy políticamente, huyendo de los temas espinosos. Qué difícil sacarles prenda. Parecía un partido de tenis... o de ping pong... y la gran respuesta llegó off the record.  Es decir, fuera de cámaras y como si se lo contaran a un cura en un confesionario. Secreto profesional. Ya lo siento, amigos, porque saber hoy la razón de fondo por la cual Sarkozy tiende la mano a nuestro presidente Zapatero tiene mucha miga... Pero como tantas otras noticias no las sabremos nunca. Porque sabemos un 20 por ciento de lo que pasa en el mundo.

Yo  seguí con el reality, mis mechas, y el taburete de diseño color azul pitufo que, a partir de ahora, sería testigo de una de las entrevistas más relevante de principios de siglo. La Merkel y Sarko, los dioses de la vieja europa con la rubia broadcaster española. Y sólo acababa de empezar la gloria. Seguían brotando "amistades", como en "Amanece que no es poco" salían hombres plantados de la tierra... pero la rubia de mechas seguía fiel a su taburete y a su gente.

Feliz semana.