Esas tardes en la cocina de parloteo dejando pasar las horas, sin prisa sin querer poner fin a la conversación. Son tardes de confidencias ante un café... Bueno, ante un café, unas rosquillas, perrunillas, flores...

Hemos pasado unos días en la mancha. En casa de unos amigos. Hemos pasado unos días de risas y caminatas, descubriendo una zona de la Mancha que nos ha encandilado por sus paisajes, tranquilidad, posibilidades y sobre todo por su gente.

Nuestros amigos (Inma, Manrín, Paco...) nos llevaron de la mano, nos guiaron, nos mostraron donde pasan los días, nos contaron las cosas que hacen durante sus vacaciones, sus costumbres, aficiones.... Fuimos a procesiones y a soñar entre escombros con el resultado final de una magnífica casa en proceso de restauración.

Nos abrieron las puertas no solo de su casa sino también de su corazón.

 Familias que comparten y disfrutan haciéndote sentir como en casa, dándote todo lo que tienen y todo lo que son. Nuevos amigos con los que te sientes como de toda la vida, con los que da gusto estar.

Los niños jugaron y al igual que nosotros, disfrutaron, rieron.

La mañana que regresábamos a Madrid Carmencita (mi Carmencita, la de los paseos) no quería volver, lloraba y contagiaba a su hermano su llanto de pena y decepción. -A casa noooooo, a casa noooooo, yo quiero irme con Manriiiiiin, quiero jugar con mis amigooooosss. Claramente se les hizo corto, demasiado corto.

Villahermosa tiene un encanto especial. Su iglesia imponente, sus calles tortuosas y estrechas y sus casas amplias, de muros gruesos y puertas antiguas. Casas con sabor a antiguo, con sabor a historia, con sabor a madre y a hogar.

 Pero repito... Qué bien se está entre amigos. Tardes en la cocina sin prisa. Tardes de confidencias ante un café. Tardes que dejan huella. Y ganas, muchas ganas de volver.

Se me ha olvidado hasta escribir! Qué alegría largarse de Madrid, de la rutina, de las carreras. No me acuerdo de nada. Parece que me he sacudido la cabeza y ha salido todo el contenido fuera o que la he "reseteado" como un ordenador. Porque "Control+alt+supr" no es suficiente, hay que reiniciarse. Al vaciarme así, afronto todo con mucha más relajación.

Estas minivacaciones de Semana Santa me han servido para volver a so ñar y abandonarme. Cádiz con su playa, su viento, su gente ha recuperado lo mejor de mí. Aunque como dice una amiga, yo me divierto hasta en una pocilga. No tanto como mi amiga, pero sin "deberes", me lo paso bien yo sola. Además Cádiz es la ciudad para sentirse más libre de clasismos y estéticas. Puedes tener barriga, el pelo erizado, llevar shorts y chanclas, decir tacos, puedes ir hippy, ser macarra o pijo, todo vale de formas. Te aceptan, sin más. Hombre, no puedes entrar en la Catedral vestida como un guiri descocada, pero sin ofender puedes pasearte líbremente por la zona de Paseo Marítimo.

Cádiz nunca será Marbella, no. Son demasiado auténticos, demasiado especiales para dejarse invadir por la tontería. Integran a los extranjeros, a los foráneos, pero no se vuelven como ellos. Se ríen de sí mísmos, tienen sentido del humor, prueba máxima sus chirigotas, viven sin pensar tanto en los demás, lo justo para hacer buena la convivencia, disfrutan los gaditanos mucho de la vida, con poco, con una cañita y tapita en una bar, con un paseo por la playa... Yo cuando voy a Cádiz me vuelvo "gadita". Me siento gadita, es algo increíble, pero os prometo que hablo como ellos, me siento feliz, me tiran los gaditanos. A pesar de que a veces son muy suyos, se lo perdono. Después de veranear 30 años en esta tierra, ¡creo que alguna raíz  he echado.!

Un día antes de volver a Madrid, estábamos en el Paseo Marítimo y vimos un señor, sexagenario, de pie, parado, como si estuviera pasmado, y con el cigarro en la boca. La gente se hacía fotos con él y hacía bromas, hasta que pasaron unas señoras y se pararon. Empezaron a preocuparse porque le gritaban al señor y éste no se inmutaba... Hasta que una de las señoras dijo: LLamamos a la policía y le arrancó el cigarro al señor... Éste dió un brinco y las señoras, un grito ¡que se oyó por todo Cádiz!. Segundos después, el señor se desternillaba en la cara de las pobres señoras, que le insultaron al viejo que les "había amargao el café, el hijoputa..." No transcribo el rosario de insultos, porque hay que oirlos en directo y en gaditano para que suene mejor...

Creo que una anécdota así, no pasa en cualquier sitio... O sí, pero yo la he vivido y me asusté y me reí tanto que quería contároslo.

Ya lo dicen las Habaneras de C ádiz de Antonio Burgos y mú sica del genial Carlos Cano: La Habana es C ádiz con más negritos, Cádiz, La Habana con má s salero. Yo he podido disfrutar su salero y su malaje. Pero me quedo con su salero.

Qué arte. Que disfrut éis de la semana lo que podáis.

Mercedes Martel

Dicen los "entendidos en la materia", profesionales ellos de la infancia (psicólogos, "juególogos", pediatras y educadores) que cuatro es el número máximo ideal de juguetes para regalar a los niños por su cumpleaños o Navidad. Con más corremos el riesgo de que se aturdan y saturen, que no fijen su atención en ninguno de ellos, obviando así las "propiedades educativas" y dejando de valorar lo que realmente pueden aportar a nuestros hijos y su educación lo que mi padre llama "los juguetes de hoy en día".

Con estos datos, me pregunto si debería alquilar un camión para deshacerme de los quinientos vehículos con ruedas que mi hijo pequeño (entre coches, motos, camiones, remolques, tractores y trenes) tiene esparcidos por la casa. Quisiera decir por su habitación, pero estaría faltando a la verdad. Además están los peluches de mi hija "mayor", todos animales, unicornio incluido, y los bebés con sus biberones, con los que ahora no juega porque está pasando un momento "sólo quiero barbies, tacones y vestidos de princesa". Podría llenar cajas con juguetes que nunca utilizan. De hecho, en vísperas de Navidad, sensibilizada por las fechas y por mi condición de madre, amén de de ver una oportunidad para liberar espacio en mi casa y dejar de patinar por el pasillo encima del camión de bomberos de turno sin haberlo visto siquiera, llené una caja de cartón enorme, de las que traen dos paquetes de pañales y que a veces guardo por si acaso, con todos aquellos juguetes "olvidados". La aparqué en la terraza hasta encontrar el momento adecuado para llevarla a la parroquia o al colegio de mis hijos. Pero ellos, conectando su "radar encuentra juguetes" parecido al que tiene su madre cuando entra en Ikea, dieron con la consabida caja. Y cual sería mi sorpresa al escuchar sus gritos de alegría y admiración parecidos a los de la mañana de Reyes ante esos juguetes que llevaban meses en su habitación y a los que ni siquiera miraban, pero que en otro contexto, hacían las veces de "regalo super sorpresa".

Yo ya había leído y oído que es muy bueno, en los casos en que la cantidad de juguetes en casa es excesiva, guardar parte de ellos y sacarlos otra vez al cabo de unos meses, guardando los "habituales".  Una vez me sorprendí muy gratamente cuando una periodista le preguntó a la modelo Laura Ponte qué iban a regalar a sus hijos (en ese momento de muy corta edad) por Navidad y ella contestó: "vamos a sacar los del año pasado que tenemos en un armario, porque son muy pequeños y no se enteran". Pues eso.

Iba a titular este blog "Tocamientos" pero al poner la palabra en google me han salido tocamientos obscenos y no me ha parecido muy adecuado.

Sarkozy tiene fama de tocar mucho en las cumbres. Nuestro Rey D. Juan Carlos es bastante toc ón en sus encuentros públicos también. Lo que le hace, -en mi opinión- más cercano. Zapatero intentó ser "tocón" el otro día en el funeral del gendarme asesinado por ETA, para aproximarse más al Presidente francés, Nicolas Sarkozy, pero a nuestro presidente no le sale natural. Intententó, con la mano, tener un gesto más cariñoso con Sarkozy, al decirle "Los españoles no nos olvidaremos nunca de este asesinato...", pero su mano parecía floja, de pego, nada natural. Mientras que una mano de Sarkozy es un raudal de energía. Es un verdadero tocamiento, un contacto asexuado pero contundente y real.

No sé por qué algunos tocan al hablar a sus interlocutores. Seguramente habrá razones muy diversas. Me interesa el roce, el contacto, el tocar al otro, incluso la caricia, el abrazo... Qué bueno es y qué poco lo practicamos. Yo recuerdo de niña las cosquillas que nos hacíamos mi hermano y yo, con cronómetro, para hacernos el mismo tiempo cada uno, en las tardes de verano, con la piel seca del sol y el relajo de las vacaciones. Recuerdo también los masajes que le hacía a mi padre y cómo peinaba a mi madre. Me gusta el contacto físico, lo necesito y me parece importante incluirlo en nuestras relaciones personales.

Soy, como dice Judith Mascó, de las que cuando van a la peluquería sueña con el momento de lavarse el pelo y siempre se me hace corto. Me derrito literalmente con unas cosquillas, un masaje... Tengo una larga mano de madera, igual que tenía mi padre, para darme el gusto cuando mi pica la espalda darme una buena rascada.

En el plano más emotivo, también doy importancia al roce. Un abrazo, una mano en un momento determinado valen má s que mil palabras. Toquémosnos, besémosnos y abracémosnos que es un lenguaje vital, claro y mucho más directo que tanta palabrería.

Mercedes Martel